Le cache-coeur c'est so 2009

C'est beau hein?

18 ans que je me côtoie. Il est grand temps de faire un bilan. Tout d'abord, si j'étais dans ma classe, je ne pourrais pas être ma copine. Pour bon nombre de raisons, la première étant ma voix de poissonière. La deuxième étant mes tocs-tics-névroses-manies.Je stresse à l'idée de passer mon permis (J'me vois dans une montée, incapable de faire un démarrage en côte, Big Panique). Je stresse que mon nouveau pantalon se détende

et fasse fille qui s'est chié dessus. Je fais une crise quand je vois une de mes photos décrochées sur mon mur ou pire quand je me rends compte qu'elles ne sont pas alignées.
Je ne peux pas me coucher si mes habits ne sont pas prêts pour le lendemain (Chaussettes comprises!)
Sentir une bouton qui arrive sur mon visage doit être la chose qui me rend le plus crazy au monde puisqu'armée de ma pince à épiler je n'hésite pas à m'arracher la peau faisant

gicler le sang comme si j'avais tué toute ma famille (Bouchère est un métier qui m'a toujours tenté). Je ne supporte pas qu'on me touche les pieds. Qu'on me rende 1 euro en

pièces de 1 ou 2cts. Les gens lents et pas ponctuels. Avoir une mèche rebelle dans ma frange (Notez la superficialité de cette phrase, dieu que c'est moche!)Seule, je dois absolument avaler la dernière bouchée de mon assiette en la mettant dans l'évier. Et je ne peux pas rester plus de cinq minutes assise dans le canapé sans bouger même si je me lève pour faire un truc de merde du genre fermerlaporte-regarderparlafenêtre-regardermesourcilsdanslaglace-viderlapoubelle (Rayez la mention inutile).
Paradoxalement, je peux être un gros porc, manger des raviolis dans mon lit, baver sur mon oreiller, et trouver les chaussettes de mardi dans mon lit le samedi comme je peux

me relever à 3h du mat pour vérifier qu'il n'y ai pas de poussière sur mon bureau.
Ha, important, je stresse si je n'ai pas fait de liste contenant les points qui me stressent.
Je pense que j'aurais dû naitre en 1939. Ou alors que Freud n'aurait pas du mourrir cette année là pour que je puisse m'entrenir avec lui.

PS: Aujourd'hui, je suis allée à jouet club. Et là, entre les playmobils, les poupées corolles et le kit de la parfaite future petite ménagère, je me suis rendu compte que la vie était bien plus simple quand j'avais 5 ans et qu'une barbie suffisait à mon bonheur.

Ha, j'oubliais. Injustice du jour: Toutes les boites de Playmobils individuelles sont à 3,40 euros. Toutes sauf celle du p'tit pirate black qui elle, est à 2,50 euros. Coincidence? Je ne crois pas. Jouet Club = Raciste.